El maldito sol que le había desgarrado

abrió los manjares carnales

con su lanza de pútrida herencia

y vació para las aves

las entrañas del cadáver ultrajado,

no llegaron los zorzales ni ruiseñores

tampoco la paloma libre ni el queltehue

-alma de las madrugadas frías-

llegó el buitre enlutado, listo siempre

para el funeral abyecto y profano

preparado, para con las viudas, saborear el cuerpo.

Deshizo al muerto que pudo ser llorado:

desgarros de rojos trozos de muerto

aromas de sangre ferrosa del muerto

gajos, ojos, jirones, despojos

muerte que retumba en los rincones.

No le importó al buitre que el hombre

-con sus enormes ojos de muerto-

lo mirara llevarse sus tripas en vuelo

ni que usara sus huesos para tañer

la canción del desesperado rito.

Iba a ser terriblemente llorado ese muerto

con saladas lisonjas habría sido bañado

plañidos sujetos a lenguas proferidos

y llenada la boca de tierra fértil y lombrices,

le habrían crecido geranios en los ojos

y moriría mil veces ahogado por el agua

que regaría su cuerpo escondido.

Porque todos quieren llorar al muerto,

pero nadie quiere verlo;

sólo el buitre se atreve a mirarlo

luego de reventarle de un picotón las pupilas

nadie quiere ver la pudrición de su carne

y aún así se le llora por siglos,

se le llora mientras florecen los miembros nauseabundos

y se subvierte la naturaleza del hombre invencible

que ve desvanece, pálido, en la arena del tiempo

tragado por la negra bestia absurda,

descerebrado por el hambre primitiva.