T a n d e m

T e   d i g o ,   p a r a   q u e   s e p a s ,
q u e   y a   t e   t o q u é   m a ñ a n a
t e   b e s é   d e s p a c i t o
m a ñ a n a   t e m p r a n o
y   t e   h i c e   a m o r ,   e l   a m o r
m a ñ a n a   p o r   l a   n o c h e .  

El maldito sol que le había desgarrado

abrió los manjares carnales

con su lanza de pútrida herencia

y vació para las aves

las entrañas del cadáver ultrajado,

no llegaron los zorzales ni ruiseñores

tampoco la paloma libre ni el queltehue

-alma de las madrugadas frías-

llegó el buitre enlutado, listo siempre

para el funeral abyecto y profano

preparado, para con las viudas, saborear el cuerpo.

Deshizo al muerto que pudo ser llorado:

desgarros de rojos trozos de muerto

aromas de sangre ferrosa del muerto

gajos, ojos, jirones, despojos

muerte que retumba en los rincones.

No le importó al buitre que el hombre

-con sus enormes ojos de muerto-

lo mirara llevarse sus tripas en vuelo

ni que usara sus huesos para tañer

la canción del desesperado rito.

Iba a ser terriblemente llorado ese muerto

con saladas lisonjas habría sido bañado

plañidos sujetos a lenguas proferidos

y llenada la boca de tierra fértil y lombrices,

le habrían crecido geranios en los ojos

y moriría mil veces ahogado por el agua

que regaría su cuerpo escondido.

Porque todos quieren llorar al muerto,

pero nadie quiere verlo;

sólo el buitre se atreve a mirarlo

luego de reventarle de un picotón las pupilas

nadie quiere ver la pudrición de su carne

y aún así se le llora por siglos,

se le llora mientras florecen los miembros nauseabundos

y se subvierte la naturaleza del hombre invencible

que ve desvanece, pálido, en la arena del tiempo

tragado por la negra bestia absurda,

descerebrado por el hambre primitiva.

Otro reguero de cabos sueltos

¡Óigame, compañero!

yo no le tomé la mano

no le besé la frente,

como las palomas

que recogen migas,

yo no le picoteé los huesos.

Si yo le digo, compañero,

que me oiga

es porque usted me ve

como si tuviera la sangre trasparente

pero no se traga estas excusas que le invento.

Si le digo: ¡compañero!

es porque es eso,

yo no le he tocado los labios

pero le abrí el alma

para decirle que tengo miedo

y si le abrí las piernas

fue porque no lo encuentro a usted

en la superficie

porque quería que nos ahogásemos

para hallarle en la esencia,

contarle en el otro mundo

que también a usted lo veo

con los ojos del arrullo

del desvelo

del sueño

del ser.

¡Compañero, óigame reclamarle!

que me tiene florecida la carne

y desarmada para esta guerra

en que no sé ya si rendirme

o dejarle que me mate de una vez.

Le abrí las fúlgidas puertas

y se quedó entumecido en el umbral,

enrolladito en el sofá

como mi gato perezoso

esperando no sé qué.