Tengo recuerdos que no son míos
y duelen más que los propios,
recuerdos de la sangre negra e hirviente
saliendo a borbotones de mil cabezas,
de los sonidos de mil fusiles injustos e
ignorantes vomitando duelos.
Recuerdos que florecen
como imposibles girasoles tristes.
Y tengo nostalgia de ese dolor,
pues pertenezco a días más lluviosos.
Tengo incrustados los rencores,
la sed de libertad
y el vicio de la lucha.
Me quedé con las espinas de otro
cruzadas en el pecho,
con las terribles ganas
de gritar blasfemias inéditas
contra un opresor empoderado
que no conozco.
No hay comentarios:
Publicar un comentario